Sinopse
2014. O último ano em que a Sarah Mei esteve aqui no CBES. Meses depois, a escola aguardava com ansiedade a sua presença.
Como é tradição, tinha que haver uma festa de despedida para a criançada.
Na reunião em que se atribuíram as tarefas de cada pai/mãe, lá me ia conseguindo esquivar das danças, teatros e outras coisas embaraçosas, até que, ainda hoje não consigo perceber como, aterrou no meu colo a parte da apresentação multimédia.
Aquilo deu trabalho como tudo, e foi literalmente até à última, apesar de ter começado semanas antes do evento, com algumas noites varadas pelo meio. Mas posso dizer que fiquei orgulhoso do que apresentei naquele écran!
Logo no princípio desse projecto, lembrei-me então de acrescentar algo mais. E se algumas personalidades da época dessem umas palavras de alento às crianças que iam iniciar o seu percurso escolar? Era um tiro no escuro, mas até podia resultar.
Enviei então emails, usando os endereços oficiais, para o Papa (não, não estou a brincar!), o Presidente da Républica (na altura, o Cavaco Silva. Recebi uma resposta oficial a acusar a recepção do email, mas o Cavaco não me passou cavaco nenhum) e para a Rádio Comercial (sou um ouvinte assíduo d’O Homem que Mordeu o Cão).
Expliquei o porquê do meu email, e se haveria possibilidade de atenderem ao meu pedido. Nicles! Até hoje, continuo a ouvir as moscas, enquanto espero.
Curiosamente, no dia seguinte ao envio dos emails, a rúbrica da Mixórdia de Temáticas, foi o “Chalupa Spotting”, o que me diz que pelo menos o pessoal da Rádio Comercial o leu.
Ora bem, segue-se o email que enviei para os estúdios da Rádio Comercial, ao cuidado do Nuno Markl e do Ricardo Araújo Pereira.

Caros elencos d’O Homem que Mordeu o Cão e Mixórdia de Temáticas:
Primeiro vamos à proverbial graxa. Como fiel ouvinte dos podcasts da Mixórdia de Temáticas e d’O Homem que Mordeu o Cão (as minhas colegas de trabalho só funcionam na base da pimbalhada das rádios locais), vinha deste modo meio torcido e disparatado solicitar a vossa colaboração num pequeno projecto. A minha pequenita vai terminar este ano a sua passagem pelo jardim-de-infância e adentrar nos escuros corredores de uma escola primária pela primeira vez. Havendo a festa de “fim-de-curso”, como é da praxe, tinha que calhar a alguém fundir os neurónios com a parte multimédia do evento. Posso dizer que me safei… Os outros progenitores vão cantar e dançar… Resumindo, fazer figura de Gummy Bears… Além da passagem de fotos da criançada durante o périplo deste último ano com as frases lamechas que as mães queriam que os filhotes dissessem (onde me incluo, apesar de não ser mãe…), ocorreu-me que poderia colocar também uns excertos de vídeo em que pessoas que fazem parte da actualidade e que farão parte da história como ícones (mais graxa!) em diversas áreas, lhes dirigem algumas palavras de alento. O dia será delas (as crianças) e o futuro também. Seria bom que um dia pudessem dizer: “Tás a ver aquele gabiru na televisão? Tenho um vídeo em que ele tá lá a dizer umas baboseiras e em que ele diz o meu nome. Agora tá um bocado cota…” ou qualquer coisa do género…
A “festa de fim-de-curso” é dia 11 de Julho…
Há coisa de uns dois ou três anos, enviei um texto para a Caderneta de Cromos e foi com muito orgulho que o ouvi à noite, depois de sacar o podcast. Foi uma história estranha da minha infância. Se esgravatarem nos vossos arquivos, ainda é capaz de aí estar a história do tanque de guerra feito com uma enorme caixa de cartão canelado.
“Porque não repetir o descaramento uma vez mais?”, ocorreu-me ontem à noite.
Tinha estado a ouvir os vossos podcasts mais antigos e tropecei num do Ricardo na Mixórdia, o da Experiência de quase morte. Está de génio e dei por mim a pensar: “Será que me atrevo?”. Claro que me atrevo! Meti mãos à obra e ressuscitei o Olímpio Miranda (desculpa, Ricardo!).

Agora o meu pedido propriamente dito.
Num dia em que os canídeos do Ricardo tiverem a gentileza de lhe devorar as resmas de papel, o livrinho, as canetas, lápis e tudo o que for computadores, e ele se encontre de bolsos vazios e sem trabalho para apresentar… Bem, talvez pudesse encarnar o personagem mais uma vez… :
Escrevi uma modesta rábula baseada no personagem por ele criado e só consigo visualizar na pele do Ricardo com aquele sotaque de redneck que ele tão bem imita. O dito saloio…
Visualmente, até imaginei que durante a entrevista, aparecia por trás deles o Nuno Markl fantasiado de marreco, de andar bamboleante, arrastando uma perna, de óculos e com aquele sorriso nervoso de quem foi apanhado a sair detrás de uma moita com uma Gina debaixo do braço. Uma espécie de emplastro, mas com mais dentes…
A festa é daqui a pouco mais de um mês e meio e, se porventura tirarem algum proveito do tempo que estou a usar para vos escrever, apenas peço que me enviem um clip de vídeo feito fora do ar em que mencionam o CBES (Centro de Bem Estar Social da Maiorga)(É em Alcobaça, onde um vilão do Ricardo comprou um terreno para começar a dominar o mundo), e agradecem à educadora o árduo trabalho efectuado (P.), à auxiliar (L.) e a todo o pessoal do CBES que aturaram e cuidaram dos nossos rebentos durante estes anos. Quanto às crianças… são só 20!!! Xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx.
E, já agora, uma mensagem esperançosa, do tipo: “Se não estudarem, acabam como nós!” Sejam vós próprios! Como sei que alguns de vós têm filhos, talvez tenham alguma sensibilidade para o meu pedido.
Se aceitarem a minha ideia, poderiam enviar o vídeo ou link do mesmo para o meu e-mail (xxx@xxx.com) ou, se o mesmo for muito volumoso em termos de megas, talvez um mísero DVD ou mesmo um daqueles CDs ranhosos da Mitsai para:
Xxx
Xxx
Xxx-Alcobaça
Se enviarem um CD ou DVD, podia vir embrulhado numa T-shirt ou duas da Rádio Comercial para não se danificar na viagem. Convinha que viessem assinadas pela vossa magnifica equipe, uma vez que é do conhecimento comum que as assinaturas em tecido multiplicam o poder de absorção de choques por 20. Se vos der um acesso de insanidade, a minha pequenita é um XS e eu um M. E a minha esposa é um S. :
Se entenderem passar a rábula em tempo de antena, pedia-vos que me mandassem um pequeno sms para o xxxxxxxxx antes de a mesma ir para o ar. As minhas colegas que se cuidem! Se já acham que tenho um parafuso a menos, vão ficar com a certeza de que faltam também algumas peças…
Agora, a rábula…

Olímpio Miranda – Ricardo Araújo Pereira
Entrevistador – Claro, Vasco Palmeirim
Ora então, hoje voltamos até à aldeia de Rio Tinto, onde uma dentadura postiça está a causar polémica. Tenho aqui comigo o senhor Olímpio Miranda, o coveiro da aldeia. Bom dia senhor Olímpio.
_Bom dia.
_Então conte lá aos ouvintes da Comercial o que é que se passou exactamente.
_Bem, isto foi assim. Há umas semanas atrás, a Dona Caetana pediu a dentadura emprestada à Dona Rozinda para ir ao casamento de um sobrinho que ela tem lá para a Inglaterra…
_Uma dentadura? Emprestada?
_Pois, é que a belha, além de ser maluca, também era desdentada. Minto. Ela ainda tinha uns 3 ou 4 dentes, mas arrancou-os à pedrada para conseguir pôr a placa da Dona Rozinda. Mas nós por cá somos todos muito desdentados e ela na queria fazer má figura no casamento e tinha gosto em levar uma cremalheira toda bonita. Ela andava sempre bem arranjadinha… E às vezes até se bestia e tudo. Uma senhora!
_Pois… Continue.
_E lá foi ela para as Inglaterras. Dizem que aquilo lá é muito giro, cheio de estrangeiros e imigrantes, com uma Rainha toda janota com uma touca de ouro e tudo… Bem, como ela foi uns dias antes do enfarda-brutos, deu-lhe um ataque de maluqueira e foi-se pôr a apanhar caracóis lá p’ra beira da estrada. Beio um daqueles tratores que têm uma roda grande em ferro à frente…
_Um cilindro?
_Pois, uma coisa dessas. Beio um cilindro e passou-lhe a roupa a ferro… A chatice é que ela tava lá dentro.
_Mas isso é horrível!
_Nem tanto. Nem tanto. A roupa ficou muito bem passada e a dentadura da Dona Rozinda não ficou nem riscada. Mas o diabo da belha ficou um bocado escangalhada! Beja só, conseguiram mandar a carcaça dela pelo correio! Biram-se foi é às aranhas para arranjar um enbelope do tamanho dela. E os selos que na gastaram! Hehehe…
_Uh, uh…
_Depois o Bitor, que é nosso chofer de serviço, foi buscar a belha aos correios da Sertã, mas perdeu-se no caminho. É que, sabe, o Bitor tem um olho de vidro e é cego do outro, pelo que ele às vezes perde-se um bocadinho. Mas temos muito gosto em que ele seja o chofer da caminete da escola daqui da aldeia. Mas como só cá há uma criança e ela mora lá mesmo ao lado, ele não tem muito trabalho… Continuando, quando foi o dia de meter a belha na coba, isto fez-se aqui um ajuntamento de pessoas que queriam ber a belha que tinha bindo das Inglaterras com o rabo cheio de selos. A Dona Rozinda, que não queria ficar sem a placa, pôs-se logo à coca. Esperta, a belha! Mal ela desconfiaba que o Abegão, o nosso cangalheiro barra talhante barra médico barra gigolo, também taba de olho no traça-mato da encarquilhada. Aliás, taba com os dois olhos, que ele na é c’mo Bitor. Quando chegou a bez da Dona Rozinda dar um chocho de despedida à Dona Caetana, afinfou-lhe um daqueles beijos em que até parece que a língua faz c’mo ponteiro das horas do relógio ali da torre da ingreja a ver se lhe sacaba a dentadura da boca. Mas o malandro do Abegão, depois de encher a belha com a bomba da bicicleta… [Pausa] Na sei é como é que ele encontrou o pipo da belha… [Pausa] Bem, depois de a encher, trocou as favas postiças por um naco de sabão macaco p’ra na se notar que a belha tinha as goelas bazias. Quando a Dona Rozinda se alebanta, bem a espumar muito da boca e começa tudo aos gritos. Uma coisa sem jeito nenhum… Aquilo parecia o Parlamento! E lá beio o Padre Fidel a correr, e conbencido que a Dona Rozinda taba possessa, desata a dar-lhe umas balentes bordoadas com um cajado nos costados. E rezaba enquanto estava entretido a desmanchar a Dona Rozinda e tudo! Só bisto! E o Abegão, que tinha a dentadura no bolso, atirou-a p’ró canteiro de uma campa que taba por ali, com medo que o Padre na ficasse muito cansado depois de aviar a Dona Rozinda e ainda quisesse falar com ele. Falar… Pois! Bem, beio então o Chalupa, o cãozeco da menina Floripes que… Olhe só, essa é a filha da Dona Caetana, um doce de pessoa, mas ficou mal comigo por eu lhe dizer que na podia enterrar o belho ó pé do mulher porque ali passabam os canos da água. [Pausa] E porque ele ainda tá bibo! Acho eu… Ele até já lá tá dentro da coba dele todo torcidinho. [Pausa] Quando o tempo acalmar e o bento na soprar muito, ele fica quieto e aí já o posso tapar com uma mantinha de terra… Mas a menina Floripes é muito arisca… [Pausa] E bolta e meia lá vai desempanando alguns moçoilos daqui da aldeia… e alguns belhinhos simpáticos com as costas doridas de carregarem as carteiras pesaditas… [Pausa] Ela alibia-lhes as carteiras… e outras maleitas… [Pausa] Hmm, hmm… [Desperto] Mas taba eu a dizer que beio o Chalupa e amarfanhou a maldita da dentadura… [Pausa] E agora, aqui na aldeia… é o único ser bibo com dentes… E ninguém lhos tira… [Pausa] É que ele agora morde!
_Mas nesta aldeia é tudo doido! Vocês deviam era de estar todos internados! Veja, veja! Até anda por aqui um burro com um pau espetado na barriga!
[Surpreso] _Onde? Onde? [Pausa] [Lentamente] Um pau espetado na barriga, na é?… [Pausa] [Lentamente] Se bocemessê na biesse p’raqui com essas calcinhas apertadas, isto na acontecia… Com que então um pau espetado na barriga… [Pausa] [Lentamente] Ó amigo, feche a boca que ainda lhe entra uma mosca lá p’ra dentro…

Pois, é nisto que dá ser pai…
Mesmo que o meu humilde pedido não seja aceite, recebam destes vossos fiéis seguidores um grande abraço e votos de que o vosso sucesso se mantenha por muitos e longos anos.
António “Eryx” Santos
P.S. Pensem bem na ideia do Nuno Markl fantasiado de marreco. Podiam organizar um evento em que ele desce pela Av. da Liberdade abaixo, arrastando uma perna e, já agora, com um arenque vivo entre os dentes…

Sinopse
Ano de 2003. Foi um bom ano para, interiormente, tentar obter algumas respostas. Algumas viram a luz do dia, como este Tratado, que, para não variar, não está acabado. O tema da questão era sobre os fundamentos do ritual mágico. Aqui fica o que nasceu dessa introspecção.
 

Tratado sobre o estado de tensão mental e as artes mágicas

O acto mágico é a expressão dos desejos do adepto das artes mágicas e os seus efeitos são consequência do estado psicológico do oficiante, potenciado pelos objectos envolvidos no ritual e o seu valor para o mesmo, pelo ambiente do local, pelo desenrolar do acto mágico e pela crença do oficiante na eficácia do seu trabalho.
 
Da preparação do oficiante para o ritual mágico
O oficiante terá que dar valor simbólico e factual aos objectos, actos e palavras envolvidos no ritual para que a sua crença na eficácia dos mesmos seja completa. Mas terão de ser todos usados no momento apropriado!
É importante o envolvimento do oficiante na arte de confecção dos seus objectos rituais, com os quais cria um vínculo de espiritualidade e fé, onde exprime os seus objectivos, fortalecendo-os e fortalecendo-se, até que os mesmos sejam parte do oficiante e uma extensão do mesmo. O sacrifício efectuado para os obter ou manufacturar ainda aumenta mais o seu valor perante os olhos do oficiante, uma vez que o sentimento de sacrifício está relacionado com a temática da fé. Uma caminhada ou peregrinação para a obtenção de determinadas plantas, minerais ou outras coisas relacionadas com as actividades mágicas do oficiante, vai conferir-lhes um valor diferente daqueles que são adquiridos numa loja ou numa viagem de automóvel, em que tudo está facilitado, mas onde não se cria uma aura de sacrifício e fé em relação aos mesmos.
Os objectos usados durante os rituais terão de ser todos consagrados ao fim a que se destinam antes do seu uso, e o seu objectivo não deverá ser alterado. A cada ritual, os objectos envolvidos no mesmo acumularão energia positiva ou negativa, conforme o tipo de ritual, pelo que não é conveniente usar os mesmos objectos em rituais de magia branca, vermelha e negra. Para cada tipo de ritual, o oficiante terá de possuir objectos para os mesmos. O queimador de incenso usado num ritual de magia branca não poderá ser usado num ritual de magia negra, uma vez que tem acumulada uma carga contrária ao objectivo pretendido, podendo atenuar ou anular os efeitos do mesmo.
Os actos e a sua sequência terão de ser previamente ensaiados para que o oficiante crie e mantenha a sua fé nos mesmos, tendo essa fé de ser natural e além da dúvida. A crença do praticante das artes mágicas durante os seus actos rituais é importantíssima, pois sem ela dificilmente alcançará coisa alguma.
O mesmo se aplica para as palavras, que deverão ser bem ponderadas, tendo de ser bem escolhidas, direccionadas única e exclusivamente para o objectivo em mente no ritual.
 
Sobre o estado de tensão mental
Nos rituais de magia negra, os ambientes negativos propiciam a que o trabalho seja mais eficaz, uma vez que, estando o oficiante exposto a um local assustador ou associado a eventos trágicos, isso vai induzir nele um estado alterado que deriva do medo e da situação de alerta mental que advém do mesmo. A tensão criada fornece a força necessária para a materialização do objectivo do ritual. Cabe ao oficiante direccionar a força gerada por essa tensão para atingir os seus objectivos.
É por isso que nas sessões espíritas, a forma mais rudimentar do trabalho mágico, se recorre com frequência à presença de mulheres ou crianças, que, sendo mais imaginativas, atingem mais rapidamente e com maior facilidade o estado de tensão mental pretendido, contribuindo muitas vezes indirectamente para que os eventos possam ocorrer. Eventos esses que são materializados pela parte mais escondida da psique, que emerge durante esses estados de tensão, em que se alcança um patamar mais primordial, povoado de forças puras e imaginativas.
A mente oculta/imaginativa executa e a mente Eu/Consciente dá as directrizes, apesar de não controlar os eventos. O oficiante invoca forças muito especificas, mas não controla o que vem depois. Daí a existência do círculo nos rituais, cujo interior simboliza a área em que o oficiante exerce o seu domínio. O interior do círculo onde o oficiante se encontra representa o Eu/consciente que pretende controlar o exterior e, simultaneamente, proteger-se do mesmo, especialmente das consequências indesejáveis dos actos mágicos por ele executados. O que está fora do círculo é resultado daquilo que é exercido no seu interior. O exterior pode ser direccionado, sugerido ou seduzido, mas nunca completamente controlado.
O estado de tensão mental, aliado à fé do oficiante nos seus objectos, actos, palavras e objectivos são os dois grandes impulsionadores do sucesso do ritual.
A tensão mental pode ser alcançada se o oficiante se colocar perante situações negativas, que o coloquem tenso, frustrado/enraivecido, que incutam nele um desejo intenso, ao qual cabe ao oficiante dar corpo durante o ritual.
A fé do oficiante pode ser gerada pelo sacrifício do mesmo em relação a todas as coisas implicadas nos rituais por ele praticados. Sessões de auto-sugestão ou de hipnose poderão incutir no oficiante uma fé inabalável nas suas capacidades e na eficácia dos rituais a fazer. A leitura ou audição de histórias populares relacionadas com o imaginário colectivo também é importante para reforçar a crença do praticante de magia, uma vez que o mesmo cria a certeza de que se já aconteceu a outros, porque não também a ele.
 
Sobre as contradições
Nos trabalhos rituais são de evitar as contradições, quer simbólicas, quer factuais. As coisas existem por si e não por consequência ou vontade dos seus opostos. Mas dependem deles para validar a sua existência. Tal como o dia se justifica com a noite, o conceito de bem só se compreende quando comparado com o seu contrário. Não invocar Deus quando se pretende a presença do Demónio! O chamamento de um para convidar o outro leva a que se obtenha a soma das duas partes, um equilíbrio no qual o oficiante se encontrava previamente, no dia a dia, na sua vida social. Nada acontecerá!
Os Tratados de artes mágicas nos quais se pede a Deus ou aos anjos para que ordenem ao Demónio ou demónios que os mesmos compareçam perante o oficiante não são mais que produto de uma cultura predominantemente cristã, em que as suas divindades estavam colocadas acima de tudo o que é terreno e humano. Os antigos praticantes das artes mágicas obtinham resultados com esta fórmula porque acreditavam cegamente nela. Isso gerou um desequilíbrio entre os conceitos de bem e do mal, onde se radicalizou ao extremo a supremacia de um oposto sobre o outro. Aquele que pede com fervor a interferência de Deus ou dos seus inúmeros Santos nos seus problemas provavelmente obterá uma resposta de acordo com a lógica cristã, talvez um milagre. O contrário também é verdadeiro!
Os opostos são inter-dependentes mas não controlam a esfera antagónica que lhes justifica a sua permanência na relação de equilíbrio que emerge da contradição de um com o outro. As partes opostas de um facto ou teoria formam um todo, não tendo necessariamente que haver uma proporção equalitária de ambas, ou a predominância de uma delas. Pode-se invocar qualquer uma das duas conforme as necessidades do momento, sem no entanto ceder a qualquer uma delas.

Sinopse
Este exercício de empatia com a mente de um sociopata, confesso, assusta-me!
Corria o maravilhoso ano de 1997, no Funchal, Ilha da Madeira, quando tive a “brilhante” ideia de criar uma história, ou conto, em que o personagem central seria um verdadeiro sociopata.
Já não me recordo com clareza qual seria o enredo, mas comecei a tentar colocar-me na pele de um sociopata, dando corpo aos demónios que povoavam muitos dos meus poemas. Tenho que admitir que este personagem também tem um pouco de mim, mas o grosso das palavras são apenas o levar as coisas ao extremo, bem além do ponto de rutura.
O que se segue seriam as entradas num suposto diário deste personagem negro, intercaladas com o fluxo da história.
Desisti do trabalho depois de umas quantas “entradas”. Talvez por falta de tempo, ou talvez tenha ficado perturbado com o que já tinha escrito. Mas a verdade é que, agora, ao ler o que escrevi na altura, e ao ver-me em alguns parágrafos, compreendo o porquê de me divorciar do projecto.
Hoje, ao passar estes textos para o Word, optei por exercer alguma auto-censura no que se segue. Mesmo para o que seria uma história de terror/thriler/mistério, os textos originais são muito mais violentos e malévolos do que o que se poderia esperar para os géneros. Como estou a escrever a sinopse depois de “trabalhar” o que abaixo está, posso informar que cortei frases e parágrafos inteiros, substituindo-os por “…”. E não me arrependo!
Fiquei com a certeza de que, quando deixo a mente divagar e criar, posso dar à luz coisas doentias…
 

Alma Livre
(Estudo sobre a sociopatia)

“Em busca da luz”
Por vezes gostaria de saber o que sou eu na realidade. De entrar numa sala que contivesse todas as verdades acerca da minha pessoa e me visse espelhado em toda a sua decoração, de modo nu e objectivo. O que serei? O que serei eu na verdade? Questões que me assaltam com a frequência do respirar. Mas, quando me descontraio na reflexão profunda acerca da minha existência, durante os meus regulares acessos de solidão, apenas descubro paradoxos e coisas incompatíveis com aquilo que se define de sanidade.
Como explicar o amor fundido com raiva descontrolada e ódio alucinante? O desejo puro e inocente com o vermelho do sangue? Quando menciono sangue, refiro-me à ideia obsessiva de morte, pela minha e pela que desejo oferecer. Tudo crimes que as pessoas, as comuns e ignorantes pessoas, achariam decerto hediondas e provenientes de uma mente doentia. Mas para mim são naturais, sublimes, puras. São a droga que me dá vida e me faz sentir como tal. O sangue, sendo um líquido precioso e não muito abundante, é natural que lhe dê o devido valor. Mas até que ponto o valor que cada um dá ao sangue é saudável? Vou ver se descubro isso recorrendo apenas à minha vigilância.
…
Como explicar isto? E, no meio disto, surge um olhar nada amigável e um sorriso pouco próprio para ser ostentado, mas que são o espelho da minha alma neste momento.
O que sou eu e o que tenho a temer? A Morte, essa não a temo porque, apesar de ser a ameaçadora companhia ao longo de toda a vida, é natural, e tento conjecturar maneiras de a contornar, sem no entanto deixar de Lhe estender a mão. Por enquanto, sou eu quem sonha com a Morte, mas chegará o dia em que será Ela a sonhar comigo. Doces sonhos que trocamos num bailado frenético. Mas não a vejo. Sinto-a rondar, não apenas a minha aura, mas também a de muita, muita gente, tocando os nossos espíritos com os seus dedos gélidos e intemporais. Mas suponho que são poucos os que a pressentem, com a sua negra foice, pairando ameaçadoramente sobre as nossas cabeças, e procuro constantemente o seu toque gelado nos olhos das pessoas que por aí vejo deambular. Mas são poucos os que nascem com a morte no coração, e, para além de mim, apenas encontrei outra alma torturada como a minha, em busca de liberdade.
Serei louco? Um louco perigoso e dissimulado, que se guarda sob uma máscara subtil, formulando continuamente novas estratégias? Bem, a subtileza nunca foi o meu ponto forte e não me recordo de fazer concessões à gentileza. Não me envergonho ou arrependo de tal, apenas tenho de ser eu mesmo, franco para mim próprio e para o mundo. Mas o mundo aceita isso? Jamais! E depois vêm as críticas. Afinal, hoje em dia a franqueza tende a ser interpretada como má educação. E isto porque não sigo regras mesquinhas, como as que a sociedade criou. Se me querem chamar de louco, que o façam! Há quem acredite que o sou e afirme que tenho um parafuso a menos. Isso é uma barbaridade! A verdade é que são uns quatro ou cinco. Mas isso fará de mim um dos muitos maluquinhos que veem passar o tempo e as suas estações pelas grades de um sanatório, daqueles que todas as “pessoas de bem” sentem piedade? Que se lixem as pessoas com as suas concepções do bem e do mal. Para mim isso não existe. São coisas que não se definem. Vejo o bem e o mal como sendo dois semi-círculos que se unem para formar um único círculo fechado. Qual é qual e quando é tal? Eis uma boa questão para os loucos de Deus! Abomino a Sociedade e fazem-me louco? Pois então que o façam! Que me importa? Há já muito tempo que sou surdo para a sua voz, e as suas práticas nada me dizem.
…
Para descortinar a minha loucura (?), teria de possuir uma definição clara de loucura, o que não é o meu caso e, em abono da verdade, duvido que seja o de alguém. Talvez eu seja apenas uma pessoa demasiado lúcida, isto é, consciente de si e sequiosa de respostas. Enfim, um verdadeiro egoísta! Mas, se o que afirmei nas últimas linhas fosse verdade, não haveria necessidade de passar para o papel estes meus pensamentos secretos. Por outro lado, a lucidez já levou muito boa gente para a fogueira, depreendendo-se daí que a lucidez também é uma forma de loucura, pelo menos para a Sociedade, a Censora Mor, a quem a novidade assusta e irrita. A verdade torna-se uma abominação numa cega visão social como a que actualmente vigora. É prudente ficar calado, agindo apenas na sombra. Mas isso nem sempre é conseguido. Não será, portanto, de admirar que a minha existência, e a de muitos outros com eu, horrorize muita gente.
…
Isso faz-me mais forte do que as suas vãs barreiras. E, em jeito de comentário, tudo isto é muito bom para o meu ego que, vaidoso, agradece a atenção dada.
…
Aos olhos do mundo posso ser um louco, mas sou eu quem tem a última palavra sobre esse assunto.

“Mais um pouco de mim”
E aqui regresso uma vez mais, bem mais cedo do que seria esperado. Mas as emoções fluem descontroladas e é necessário que as capture para a caneta para que não se percam e se tornem fugazes no meu firmamento. Afinal, quem deseja perder um pouco de si para a obscuridão da ignorância? Muitos o fazem, mas eu nego-me a deixar que isso me aconteça.
Não faço a mínima tensão de abafar os meus defeitos e ressaltar as minhas virtudes, sob o tendencioso foco da imaginação e da vaidade. Sou demasiado Eu para que isso aconteça! Penso apenas em ser o espelho imparcial do meu caos interior. A aventura suprema, a alegria, o terror, o poder… Tudo isso está dentro de todas as pessoas. É um dom! Mas quantos o esquecem…
Eu, que me sinto excitado de forma demente pelo calor da violência nua e crua, despida de toda a censura, que renasci na dor da exclusão e bebi o amargo licor dos párias, descobri a vida e o êxtase nas cenas de fome em países subdesenvolvidos, nos massacres étnicos, no assassínio e na violação. É a realização de um sonho reprimido! É Vida! É controle! É o desejo de ser mais, de participar!
…
Morte e sangue… Lá vem tudo de novo. Desde criança que são temas que me fascinam. Foi um tormento que me assombrou ao longo de uma parte da minha existência, até que surgiu a oportunidade de trazer esses fantasmas para a realidade. Agora são a minha vida, a razão de eu ser o que sou! Sou Eu! Nada me pode afastar da Morte, que é a minha musa e cuja obra já vislumbrei inúmeras vezes. E, por mais que a veja, nunca será o suficiente. Apenas conhecendo a Morte, a poderei derrotar. Quero vencer o obstáculo que leva todos os mortais para o esquecimento. Por isso o sangue é o meu alimento e resume-se apenas ao desejo de entrar na Morte e destila-la para obter a eternidade, o conhecimento que só a imortalidade pode desvendar. Na Idade Média, apenas por este parágrafo, já teria um lugar certo na fogueira. Hoje a fogueira é outra, mas o fogo é o mesmo.
Sou filosofo, sou poeta, sou eu… Uma espécie de selvagem que ama a terra dos seus primórdios, que se sente em casa no passado anterior à Ordem, esse tempo glorioso que reconhece e nunca viu. Uma besta que nasceu na Civilização e que quer regressar à Selva. Um deslocado. Um alienado numa multidão de idiotas.
Vejo a realidade com os mesmos olhos que durante o sono vislumbram os sonhos. Tudo está desfocado e o real mais se assemelha a um teatro barato, sem começo nem fim, com um pobre cenário desprovido de personagens vivas e conscientes disso. Por isso, gostaria que o passado fosse o meu presente e o futuro, a minha cruzada interminável. Basta que a minha consciência, apetrechada da memória, vogue por aí em busca de conhecimento. Mas o corpo físico atrapalha essa missão.
Sou sonhador! Sim, não o posso negar. Mas não acredito que as minhas ideias sejam impossíveis de ser concretizadas. Parafraseando o que habitualmente digo: “Nada é impossível! Mas há coisas que simplesmente não acontecem.”. Mas como ser um sonhador puro, com todas as regras e leis insanas que o Homem criou para reger o mundo? Estou confinado a uma cave escura e húmida e os carrascos negam-me a Luz. Tenho de agir…

“Os lobos de Deus”
Hoje vou abrir um pouco mais os portões do Inferno, e libertar mais alguns demónios, que, ansiosos, aguardam a liberdade. São demónios meus, é claro, mas demónios, apesar de tudo. Já nasceram comigo ou foram-me “oferecidos” na infância? Não sei e algumas coisas ainda não estão perfeitamente claras para mim. A culpa será deste invólucro humano a que estou preso, mas a instigadora dessa culpa não ficará impune. Falo, é lógico, da Mãe da Ignorância. Do imenso Mundo da Presa.
A Sociedade de hoje é o produto final de um processo pútrido em que a Igreja e demais cultos da estupidez injectaram no seio de todas as civilizações ditas civilizadas o verme da sua moral. Cada uma com a sua história, mas tudo histórias iguais, tendo por essência a anulação da personalidade. Moral? Quem lhes deu o poder de decidir o que é moral ou não? E, quando aliada á religião, esta palavra torna-se sinónimo de repressão. Não foi a Igreja quem torturou e queimou todos aqueles milhares de inocentes, apenas porque Deus não era o centro das suas vidas, e que, também por vezes, possuíam propriedades e capital que os Portadores da Palavra invejavam e reclamavam para si? “Amarás Deus com todas as tuas forças. Ou então podes escolher uma morte dolorosa.” Que Deus é este? Que tipo de homens o serviu e serve? Nos últimos tempos tem vindo à superfície um universo de sedução de menores entre estes Doutos Senhores que pregam uma palavra na qual já ninguém acredita. Como podem eles sequer ter o direito de estar vivos? Não sou a melhor pessoa à face da Terra, mas nunca faria mal algum a uma criança. Contudo, eles conseguem-no e, aparentemente, continuam tranquilos de espírito. Como conseguem ser tão canalhas?
A Igreja sempre foi e será uma instituição podre e corrupta, constituída por Senhores de ideias que de tão ultrapassadas, nem ao Diabo passam pela cabeça. É um antro de mentiras. Não são as suas freiras, que de tão santas, abortam em segredo? E os seus padres, tão sábios e bondosos, que se aproveitam de crianças e mulheres enfraquecidas pela crença com as quais mantêm relações? Não me falem em pecado. Foram eles que o inventaram para controlar o mundo!
De tudo aquilo que a Igreja possui, nada é seu. Propriedades arrancadas com pouca subtileza aos ignorantes e sacrificados a deuses mais poderosos, o dinheiro e a ganância. Até os rituais por eles praticados, que dizem vir de Cristo, são mais antigos que um idiota ao qual eles beijam o traseiro de tanta reverência e amor. Quanta falsidade! A hóstia já existia, assim como a cruz, o altar, o sacerdote, o templo de adoração e o Salvador. Tudo coisas roubadas! E os religiosos coram de raiva ao ouvir estas coisas, ameaçando com a excomunhão: “É mentira! Blasfémia!“. Tolos que almejam um pouco mais de ignorância. Com que então a Terra era o centro do sistema solar (quantos morreram pela verdade?) e o Homem descendia de Adão e Eva, que, sem serem gerados no ventre, tinham umbigo! E depois, mais recentemente, temos o preservativo, a pílula, o aborto e outras coisas menores. Como podem as pessoas ser tão cegas?
Sempre fui e serei contra a Igreja, os seus asseclas e a Sociedade, com os seus “grupinhos” que são sempre uma imitação irreal de uma verdade à muito perdida e que jamais foi recuperada. Por isso luto do lado contrário. A maioria nem sempre tem razão, podendo inclusive, colocar-se em dúvida a validade da própria razão. E o orgasmo mistura-se com Améns e orações. Há demasiada corrupção!

“Acolhedoras Trevas”
Onde estão os meus ídolos? Vlad Drakul, Adolf Hitler, Ivan, O Terrível… Onde estão esses grandes homens, que gravaram o seu nome na história com dor e sangue? Homens que canalizaram os seus instintos de predador para o sadismo, sob a capa do líder que purifica o impuro. A crueldade é ascensão! Só a morte violenta e agonizante faz sentido.
Oh, como a Humanidade os teme, mesmo depois de mortos. Os apelidos de Sanguinário, Assassino, Diabólico e ditador, ao invés de os reduzir a meras sombras dos seus actos, apenas os glorifica e eleva acima dos homens que se arrastam, beijando os ícones da sua estúpida fé.
O Homem, que os fez Deuses, torna-se o seu pedestal. Deuses pelas suas mãos e pelos seus actos. Deuses pelos milhões que foram esventrados e queimados sob o signo da ascensão do Homem á pureza e perfeição. E terá a Humanidade compreendido os seus objectivos? Jamais! Tais actos e os seus motivos continuam obscuros para as massas que se movem em turbilhão em redor de falsas verdades. O mundo revela-se um paradoxo. O Homem quer viver! Como estes Deuses devem gargalhar dos alucinados que povoam este chão, outrora vermelho pelo sangue derramado dos seus antepassados. Sintam! Cheirem o derramado sangue que corre em cascata, o odor da carne queimada, que purificada, apodrece. Vejam, sucumbam ante a dor da infantil virgindade que com desprezo é roubada pelo conquistador, pelo trespassar da estaca romba, pelas câmaras de gás, pelas valas comuns…
Tolos! Eu gargalho de vós em coro com esses homens que se fizeram Deuses. Idiotas! Quando se aperceberem de que apenas nasceram para servir, já serão escravos. Vermes nojentos que rastejam e se humilham por dinheiro, perecendo num sistema utópico em que a sua funcionalidade é a prova da sua incompetência. Religião, moral, regras, sociedades em que se julgam senhores e mestres daquilo que não passa de ignorância colectiva. E julgam-se espertos, até geniais! Não almejem a liberdade. É tarde de mais.
Uma vez mais eu gargalho em coro com os vossos choros desesperados e vos cuspo na cara a minha aversão. Quando abrirão os olhos para aprender que apenas existem para saciar predadores como os Deuses? Que apenas são matéria-prima para ser moldada em tormento pelas mortíferas mãos dos verdadeiros arquitectos da história? Quão insignificantes são! Agarrados a um Deus que nunca ninguém viu, a um falso Deus que prega salvação. Adoradores que vêm carne onde apenas existe ar!
Os Deuses deixaram a marca indelével da sua presença nas vossas mentes. Podem enterrar as suas passadas, mas não as podem olvidar. Sintam-nas! Esqueceram os massacres, os autos de fé, as chacinas, o fogo e a estaca? Esqueceram a cor do sangue e a dor pura? Relembrem esse passado glorioso, sedento de regresso, e conheçam o vosso futuro.
…

“E o Demónio foi criado…”
De todos os homens, o único a ser verdadeiramente livre é o assassino sem remorsos que vive além das barreiras da Sociedade e das imposições morais. É aquele que é consciente de si e conhecedor dos seus desejos, que, pela sua vontade, são puxados para a realidade. A sua consciência e a sua vontade vêm da sua condição de solitário, que lhe permitiu a iluminação espiritual e a amadurecimento das suas certezas. Há sabedoria no pessoal e não no social, no Eu e nunca no Nós.
Esse assassino vive acima das vulgares pessoas, nos seus pesadelos, na sombra, na dor e na violência. É um espectro oculto, à espera. É o Mensageiro da Morte. E foi o medo da mesma, da incerteza e do desespero perante ela que levou a humanidade a agrupar-se e a criar leis que as protegesse do desconhecido e atrasasse o inevitável desfecho. Dessa comunhão nasceu uma segurança insegura, que adormecia as grandes crianças e as fazia felizes, sendo brutalmente despertadas pela constatação de que alguns não se haviam submetido à apatia social e que viviam segundo as suas próprias leis. E temiam a sua vinda. Nasciam assim os demónios! Os mais ferozes de entre eles tornaram-se deuses malditos, ícones do terror e da morte, provas vivas da fraqueza dos amedrontados mortais que viam neles uma lembrança perpétua de que a união não era sinónimo de força e de que as suas infantis leis degeneravam continuamente no Caos, que é a verdadeira criação. Mas os fracos preferiram ficar cegos perante esse Caos, trabalhando afanosamente como as formigas para resgatar a sua fictícia segurança, não compreendendo que o Caos é a oportunidade para a renovação, para o continuar. A Ordem afectou a continuidade e estagnou a evolução.

Sinopse
Esta paródia foi escrita entre o Natal de 1996 e os primeiros dias de 1997. Naquela altura estava de serviço no Regimento Guarnição Nº3, no Funchal.
 

A Inquisição e o Pai-Natal

I
OK. Comecemos pela Santa Inquisição, que de santa nada tinha nem fazia por ter, cuja principal actividade girava em torno do adubo orgânico, com o qual faziam cultura intensiva de minhocas. Mas passemos adiante.
Inicialmente, o sistema inquisitorial era constituído por homicidas e delinquentes que se satisfaziam sexualmente com pequenas lombrigas. Foram eles os criadores do cunillingus, que nessa altura era feito com um punhado de manteiga e uma pá de coveiro. Mais tarde, essa técnica seria revolucionada por Barbosus VII, o pai do Pai-Natal, que constatou que a língua infligia maior dor à vítima, mesmo sendo ela do sexo masculino (nessa altura, ainda não existia o termo fellatio).
Posteriormente, a Inquisição tornou-se um clube desportivo (Igreja Futebol Clube), em que o Papa era o guarda-redes e a Madre Teresa, a apanha-bolas. Começaram então a perseguição àqueles que não eram associados, sendo, portanto, suspeitos de praticar surf e de vender a alma ao Senhor dos Infernos por um saco de pipocas. Quase simultaneamente, o sexo torna-se o seu principal tópico de acusação.
É celebre a história de Drácula, o irmão bastardo do Pai-Natal, que foi acusado de ser um lobisomem urbano (na verdade, ele era vampiro em part-time), e de chamar “esparguetes” aos órgãos genitais dos inquisidores. Na sua confissão, revelou que, disfarçado de allho-porro, havia consolado várias freiras, e que 50% delas eram praticantes do sexo normal, enquanto as restantes eram adeptas do sexo anormal.
Muitos inquisidores acreditavam que ele era igualmente o famigerado “Nabiça”, que, disfarçado de leproso, seduzia as donzelas suspeitas de serem virgens e lhes roubava o cerume dos ouvidos.
Depois de ser enforcado e queimado vivo, conseguiu evadir-se, atraindo dois guardas para uma ratoeira, onde ficaram presos com mais quatro ratos.
Presentemente, ignora-se o seu destino, mas suspeita-se que Drácula é o vampiro que escreve livros de psicologia infantil para morcegos, sob o pseudónimo de Drácula. Alguns afirmam que os seus descendentes se tornaram presidentes de diversas nações, transformando a democracia numa anedota mundial de péssimo gosto.
É igualmente célebre o caso da mulher que, durante os actos pecaminosos com um pijama emprestado, soltava pequenos “ais”. Foi de imediato acusada de bruxaria, coitus interruptus e de firmar um pacto com o Mafarrico. Numa acto de piedade, foi ainda acusada de desvirginar várias moças da região com um carapau king-size e de pedofilia, em que, tendo seduzido o Pinóquio, se colocou de cócoras e o obrigou a contar centenas de mentiras. Foi perdoada, e deram-lhe a escolher entre a decapitação ou a ter a cabeça decepada. Escolheu a segunda opção, uma vez que era do conhecimento público que era menos doloroso. Surpreendidos perante tamanha coragem, os inquisidores libertaram-na na jaula dos leões. Desconhece-se o desfecho da sua história.
Também o Pai-Natal foi acossado pela Inquisição, por distribuir presentes, com a agravante de o fazer num dia feriado. Conseguiu escapar, uma vez que as suas renas eram mais velozes que as da Inquisição. Num acto de clara vingança, a PENIS (Polícia do Estado Novo da Inquisição Sabichona) apreendeu todos os presentes, por conterem drunfos e pedrinhas de haxixe.
Tempos depois, deu-se o colapso da instituição, quando vários bispos descobriram que os seus ossos eram afinal ovas de bacalhau. Para apressar a sua extinção, o Pai-Natal subiu ao poder após um golpe de estado, patrocinado pelos esquimós e Camões, o Vesgo, que havia enriquecido com a venda de espuma de caspa contrabandeada de Espanha.
Reinou durante 17 segundos, até ser destituído pela sua púbis, que subiu ao trono sob o nome de Masturb-Hassão, o Esmagaçador.
O Pai-Natal, já na altura apelidado de Pai-Rabeta, tornou-se então senhor feudal, e desapareceu misteriosamente quando sobre si recaíram suspeitas de abuso sexual em cabaças.
Se atendermos aos entendidos no assunto, as crianças e os surfistas, o Pai-Natal permanece criogénicamente congelado, sendo despertado por Igor, o servo corcunda, apenas uma vez por ano, para que possa esticar as pernas e distribuir uns presentes à malta.

II
O Pai-Natal e o seu lado oculto
§ É um personagem estranho que ataca no dia 25 de Dezembro, antes das três da manhã, da uma às quatro, e o seu método de entrada nas habitações alheias é bastante peculiar e revela uma tendência por chaminés chamuscadas, motivo pelo qual já aterrou dentro de diversas panelas de sopa.
§ A sua maior dúvida consiste no facto de ignorar se as bactérias fazem ou não culturismo. Tentou derrotar uma Neisseria Gonorrhoeae, um gonococo, no braço-de-ferro, e foi facilmente vencido. Não ficando convencido da victória da minúscula bactéria, lançou o boato de que a adversária estaria dopada.
§ Esconde no traseiro uma cicatriz, feita por um caçador que o confundiu com um corvo, quando ele mais se assemelhava a um peru.
§ É um defensor das tradições e adora cantar as Janeiras à porta do cemitério, mas só foi aplaudido uma única vez, tendo sido premiado com um presunto fumado.
§ Durante uma noite de nevoeiro, chocou com a Torre de Piza, motivo pelo qual ela ficou inclinada desde então. No entanto, esta informação é contestada por alguns, que afirmam que não é a Torre que está inclinada, mas sim a Terra.
§ Colecciona ossadas humanas e cultiva uma espécie de musgo alucinogénico sobre elas.
§ É extremamente duro de ouvido. Consegue quebrar três tijolos sobrepostos apenas com a força das orelhas, tendo já ganho vários campeonatos regionais.
§ Acredita piamente que as cebolas são invasores extraterrestres, e que comunicam entre si através de sinais de fumo e chamadas telefónicas. A crença do Pai-Natal, tal como a de muita gente, é grandemente reforçada aquando da recepção das facturas de telefone para pagamento.
§ Num passado não muito distante, foi amante do Coelhinho da Páscoa, com o qual manteve uma relação escaldante. Separaram-se porque o Coelhinho se apaixonou por uma galinha que punha ovos de chocolate, com a qual ainda está casado, tendo já sete rebentos.
§ Nos Natais de 1940, 43, 44, 47 e 58, o Pai-Natal foi preso por assalto à mão armada. Em 1971 e 73, por prostituição. E em 1981, por invasão de propriedade alheia. Do seu cadastro constam ainda outros crimes menores, como burla, tendo estado quatro meses preso por tentar vender o planeta Marte à seita de Charles Manson, com o qual era frequentemente visto. Constam igualmente a emissão de cheques carecas e de patilhas, tráfico de estupefacientes, contrabando de pó-de-talco e tirania sexual nas suas renas.
§ Tem o desprezível hábito de cravar tabaco a estranhos.
§ As suas frases favoritas são, “Igor. Eh pá, ´tas a ouvir? Eh, cara de cú à paisana, passa-me aí a porra do sabão.”, e “Fujam, vem aí a bófia!”.
§ É bem educado.
Não cospe para o chão, preferindo fazê-lo na cara das pessoas.
§ Orgulha-se de ter sido o único a subir as Cataratas de Niágara a nado, mas sente-se ressentido por esse feito não constar no Guiness Book.
§ Não acredita na existência do Pai-Natal.

Janeiro de 1997
Funchal – Ilha da Madeira

Sinopse
Escrito em Alverca do Ribatejo, de 24 a 26 de Março de 1993. Não sei qual foi a premissa deste devaneio, mas acho-o interessante.
 

Devaneios – I

As bactérias fazem amor no sorriso do embrião nascido e nunca gerado, afogado nas ondas do ar de um abismo naufragado. É imutável o diamantino sentimento, perdido por entre os ecos do nada; caótica essência arábica que subjuga as ilusórias nascentes do aniquilador prazer. Jogar com a sóbria sorte e perder; aprender, renascer para jogar de novo e perder; esquecer e morrer, cavalgando a aura de um cometa velho que ainda não surgiu no nosso sistema viral. A negra borboleta da solidão governa os céus de bronze aéreo… Louva o Homem com a mentira, o prazer etéreo. Colapso, perdição…
O tempo dos segredos da luz está impresso no cosmos e é imenso a ponto de ocupar o nada que flutua abandonado na superfície de uma infantil bola de sabão. A criança compreende e desvenda a simplicidade que os adultos adulteram e veneram, sem alcançar a verdade oculta nos olhos universais; fugazes estrelas que brilham incógnitas nas crónicas mortais.
E vem o riso humano, imerso em fungos que se propagam até às orelhas surdas. Palavras sensíveis e mudas à gargalhada alheia, som que se regressa e volteia, obrigando-nos a gritar durante o sonho encrespado, sem traço de fé: “É isso! É a sombra da moeda! Não é?” †IN HOC SIGNO VINCES†
Tudo é vago, sem rosto presente. Imperfeição imanente…
O unicórnio mescla-se com o azul do pensamento, impregnado nos ponteiros do relógio da anárquica vida. Os ossos confundem-se com a carne na totalidade humana, para criar a morte, bebida de claro amargo que é oferecida aos moribundos que povoam a Atlântida sacrificada da sociedade vil, em espelho santificada. Perecem as lendas e as verdades, para ser erguido o altar da vergonha e do Homem falso-deus, o auto-ídolo que se corrompe na sua própria doutrina, doentio vidro da destruição. Os monstros agitam-se e estremecem ante o avanço do hálito esterilizador da bomba viva, energizada por ideais insanos, ocultos do vespertino nascer. E, ei-los, agitando os pútridos braços, os nado-mortos que choram a proximidade do fim,…, mineral fruto da luz que arde radioactivo,…, demoníaco querubim…

Este texto é um pouco extenso.
Para não ter que perder um ror de tempo enquadrar as coisas, optei por inserir o PDF nesta página, gerado a partir do documento Word.
Pela minha experiência, serão muito poucos os que o poderão visualizar no telemóvel, mas no computador não haverá problemas.
Puxem de um copinho de vodka e um pratinho de amendoins…

Bem, para iniciar este artigo, posso dizer que o título não é fiel. Alguns dos textos neste tópico estão completos.
Descobri isso quando abri a pasta onde eles moram. Mas já tinha decidido que o título do tópico seria esse, pelo que…
Alguns dos chamados Textos Inacabados ficaram de fora.
Enquanto uns ganharam uma segunda vida sob a forma de poema, outros foram excluídos por não serem espontâneos, mas feitos a pedido, como a peça teatral “Sociedade”, que compus para o espetáculo anual do Externato D. Fuas Roupinho, no fim dos anos 80.
É uma comédia que satiriza a sociedade. Um dos atores era negro, e algumas das piadas tocavam nisso. Tive que velar muitas das falas, para passarem no crivo dos professores, mas, ainda assim, consegui fazer passar a alusão a sexo com ovelhas pelo meio. Hoje seria uma peça extremamente ofensiva para as (de)mentes woke que crescem como cogumelos nas caves húmidas e escuras do na me toques.
Bem, divirtam-se!